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Los pies esperan en el suelo. De cera, flacos, jóvenes. Al lado, de rodillas, ella desciende al infierno que le impones. Llora y te implora. Pide por favor que la perdones. Te acaricia la mano y tú la rechazas. Una manta de pelo negro le cae sobre la cara. Se sorbe los mocos. Dice: «LoLeer más

Aparecía subrayado en mi informe clínico: quiste coxígeo. Demasiados filos cortantes en dos palabras. El pueblo lo suele denominar fístula, pero suena bastante vulgar, y no es cuestión de restarle importancia al asunto. El quiste coxígeo es una de esas cosas que ignoras plácidamente hasta que la sufres. Algo así como una hipoteca a cuarentaLeer más

«Mamá, se han equivocado, esos niños son tontos, no saben leer ni escribir». Eso fue lo que dijo al salir de clase el primer día de colegio. Pero no se habían equivocado, esos iban a ser sus compañeros durante los próximos nueve años de su vida. Teniendo en cuenta que sólo tenía cuatro, parecía unaLeer más

«… sigan adornando sus jodidos arbolitos de Navidad. Yo haré el trabajo sucio.» Karmelo Iribarren Con doce o trece años, habitante aún de esa patria lejanísima llamada sexto de EGB, tuvimos que hacer un trabajo de marquetería para una asignatura que entonces se llamaba Plástica. Sin mucha historia. Mil pesetas de las de entonces empleadasLeer más

No mentiré nunca más, pero dejadme hacerlo todos los días. Dadme un ratito de paz, a escondidas. Sin café, con un té rojo y una botella de agua cerca. El aire está fuerte y los ruidos de los coches no me llegan. Estoy sola, más sola que ninguna otra persona que conozca en estos momentos,Leer más

“Lo que hay entre lo que eres y lo que quieres llegar a ser es humor” Rody Polonyi   Lo que quiero, lo que siempre he querido, es escribir una historia en la que no aparezca la palabra escritor. Ni frío. Ni polla. Ni jardín. Ésta, desde luego, ya no podrá ser. Veamos. Mi nombreLeer más

Allí, entre cuatro paredes que un día dieron cobijo a otra que no era yo. Allí, donde fui discípula de Safo y amante de Cernuda, Lorca y Pizarnik. Todo a la vez. Fui invisible y visible. Como tu piel cuando quiere ser mi piel pero se esconde de mi boca. Escribí sin apenas haber nacidoLeer más

Sí, fue contigo, Manolito; contigo empezó todo. Me piqué. Manolito es mi yo en el espejo, con el que discuto aunque no hable, con el que me lamento, con el que me alegro y el que me ayuda de vez en cuando a darle un giro a mi vida. Sólo él me llama Manolito. Bueno,Leer más

Aquel mismo día en que pudo sentir por primera vez la belleza del mundo que la rodeaba en su totalidad, fue que aprendió a escribir, dotando sus palabras de tonos anaranjados color desierto. Poco después, un día no muy lejano de aquel primero, comprobó cómo el dolor más profundo también podía expresarse con palabras hermosas,Leer más

La calma se me hacía sudor en la frente y bajo los ojos, con lo rabiosa que es esa sensación; el índice, autónomo, martilleaba sobre el cursor; los ojos, metidos a anarquistas, bailaban sambito frente a la pantalla. -En esta carpeta tiene que estar- le dije a Nicolás para tranquilizarme. -No te preocupes, Víctor, noLeer más