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Como el reclamo de un almuédano, se derrama la advertencia del neopadre: «¡Es el reflejo de Moro el único miedo que voy a permitir!». Y esto es así porque ante el único temor no aprendido, el único inevitable, a un hombre sólo le resta asistir resignado, como el que oye el huracán en la lejaníaLeer más

Si le soy sincero, me da un poco de vergüenza decirle cómo soy. O cómo me veo, vamos, porque yo no sé si lo que soy es lo que creo que soy, o lo que otros creen que soy. O si en parte soy lo que pienso que soy y en parte lo que otrosLeer más

Cuando tenía tres años era verano. Como todo el mundo sabe, a esa edad los veranos duran un año entero, especialmente si vives junto al mar. Fue un verano iniciático, el paso de la adolescencia a la edad adulta, pero más pequeña y sin corazones rotos. Se terminaba la guarde, al concluir el verano pasaríaLeer más

Al fin, se durmió y soñó que no podía dormir. El resto del tiempo, en duermevela, vigilaba la puerta, esperando verla llegar de nuevo, como siempre, aunque sabía que ella no podría aparecer si él no soñaba. Terco, seguía resistiéndose a tocarla sólo en sueños. Era sólo en el sueño donde más nítidas aparecían susLeer más

«Tengo muchos puntos de sutura en el pene». Me encanta la frase. No es lo mejor para decir en una conversación casual frente a la máquina del café, pero desde luego causa sensación. Nadie recordará mi cara, mi ropa, ni siquiera mi nombre, pero seguro que todos recuerdan la frase. «Tengo muchos puntos de suturaLeer más

Horacio Quiroga entró en el hospital de Buenos Aires pensando que la cirugía iba a salvarlo. El escritor de origen uruguayo, uno de los mejores cuentistas de todos los tiempos, sufría unos dolores terribles. Lo que le faltaba a una vida llena de tragedias. El suicidio de su esposa, el homicidio involuntario de su mejorLeer más

Hay un rincón, hay un rincón escondido que palpita su gorgoteo apenas, su pulso de agua suicida, sus gotas resbalando –cloc-, deslizándose –cloc-, con su grito sordo de caída libre a la humedad –cloc, cloc, cloc-. Hay un rincón (que no esquina) respirando oculto bajo la piedra de los muros, agachado, encogido sobre sí mismoLeer más

El viento anticipa que estamos cerca cuando aún los recovecos de las irregulares callejas, diseñadas precisamente para burlar los temporales, no dejan aún trabajar la vista. La brisa salada no cesa de arrastrar su olor. Intenso, cargado a pesar de su humedad y frescura. Denso y pegajoso a las narices menos preparadas. Un mismo edificio,Leer más

He subido a la línea 30 en el Prado por razones que mejor no desvelo. Guía el bus una conductora, y eso me parece moderno, me gusta, el acceso de la mujer a puestos copados por los hombres y tal. La pasajera sentada detrás de mí empieza a hablar dirigiéndose a todos los presentes, queLeer más

«Espacio abierto al cielo, desde el que la Cuenca de la imaginación recibe de los dioses sus amparos» Florencio Martínez Todo sucedió en el jardín de los poetas, el día que Dani Melow le partió la tibia a Paul Diamond porque decía que «había sido alta». Y Dani decía que «no». Que había sido «gol». Y PaulLeer más