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A Paola. Miedo a que te coma el corazón un cerdo y te muerda la cara un pastor alemán, o varios perros nerviosos y sin nombre. Miedo al tiempo y al espacio que hay entre dos ciervos destruidos por la velocidad. Miedo al caballo, al mono y su barbarie, al beso salado de los sapos.Leer más

En la pausa olvidada de las 7:39 de nuestras sonrisas, atrévete a explicar la razón, en mitad de la avenida —12 grados, cielo morado, vencejos negros—, inmersos en el descenso de las gotas de metal. Atrévete, de paso, con esas mismas sonrisas, a los pies de la escalera mecánica, mientras en la casa del gusanoLeer más

Todas las ausencias de la Navidad atraviesan mi pulso: siempre falta alguien y hoy falta tu beso. Enero llega irremediablemente tras once uvas de ceniza y gotas de turrón amargo. Aún busco la promesa del cisne en tu cuello. ¿Cuándo desapareció la luz azul de nuestras manos (mar que crecía hacia dentro en su movimientoLeer más

Cuando los restos de almendra se refugian en los espacios interdentales de la boca, no hay retorno posible. Sobreviene una lucha encarnizada con la lengua como protagonista. Pasan las horas y no existe hilo de pescar ni árbol hecho palillo que pueda liberarte de esa agonía vital. Las encías se convierten en hogar de partículasLeer más

…Y tan duro estaba que me quedé sin dientes después del último bocado dado ya sin fuerzas sin ganas sin hambre sin pensar sin querer sin capacidad para decir que no sin dientes … Y tan duro estaba que me quedé a oscuras y sin dientes después del último bocado dado ya sin fuerzas sinLeer más

De mi dolor nacen avispas libres y un ábaco de azufre, veneno sulfurado en cada cuenta de mis lágrimas. Un suspiro de alabastro coloniza mi pulso y siento al amor desintegrarse piedra a piedra en el recorrido de mi sangre. El sol es un pájaro anaranjado que no vuela, soñando con otra vida en unaLeer más

Juan solía escribir cohete sin hache intercalada. Él, púber Mcgiver de mente distraída, destrozaba infinidad de palabras escribiéndolas con uve. Asesino de letras, agitador de maestras y efímero gigoló. Era como una sombra. Una alta y pura a la que solía conceder la libertad condicional cuando llegaba la hora del patio. Cuadernos de escritura incompletos.Leer más

Recorrí el camino que separaba las casas del colegio mirando hacia abajo dando patadas a piedras huecas y naranjas podridas esperando lo peor Recorrí la distancia que separaba el verano del invierno cargando con la mochila nueva con los libros nuevos con olor a forro nuevo con los zapatos nuevos y el viejo dolor RecorríLeer más

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas? (G.A. Bécquer) Caminar en la más absoluta oscuridad por un cuarto repleto de materiales inflamables. Saberlo. Y usar una cerilla para alumbrarse. Por José Antonio Millán Márquez. Leer más

A Luisa, mi madre.           Siete de junio. El tiempo se para. La niña de ojos buenos ya no regará sus plantas. Son estas manos ciegas sin ti las que te idolatran cada día, cada minuto y cada vez que corro al teléfono para volver a escucharte. Silencio. Vacío de jazminesLeer más