Nunca sabíamos por qué los elegían. Un año, quizás por la fuerza; otro, por una virtud inmaculada; el resto, tal vez por la posición de ciertos lunares en que los dioses habían grabado su designio. Ya en el vientre materno. Con los ojos cerrados y apretando los puños como todas las crías humanas. Pero conRead more
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Todo empezó como un eco. Un eco negro y rugoso. Súbitamente, el escenario era como una jodida televisión con el mute dado. Duró solo unos segundos. Fue en un concierto en Los Ángeles durante la gira americana. Nadie lo notó. Ni yo mismo, quise creer. Cuando me bajé del escenario, en el camerino, me atrapóRead more
Desde un pequeño y olvidado teatro invadido por margaritas, hasta uno grandioso a las faldas de un volcán, como el griego de Taormina (Sicilia) que visité hace poco, las ruinas te evocan los valores del mundo en el que fueron construidas. Por encima de los asientos de la cávea se construía la hilera de hornacinasRead more
A él le gustaba ver el lado mágico de las cosas. Por eso creía en hadas, en ídolos y en seres mitológicos de todo tipo. La fantasía hizo de él un loco y la rutina laboral, un resignado. Pero solo a medias: resultaba evidente que su jefe era un auténtico ogro. Por Sara Coca. Read more
Si alguien me preguntase, no vacilaría en afirmar que Jesucristo es, ha sido y será el mayo ídolo de todos los tiempos. Un hombre de cabello largo, encrespado y algo grasiento, de estatura media tirando a alta, delgado pero fuerte al mismo tiempo, moreno, dinámico y vivaz. Pero, ¿quién –o mejor dicho qué– es JesúsRead more
El líquido blanco y espeso hizo que la copa cambiase de color. Antes solo había vidrio transparente y ahora el alcohol se asomaba a sus paredes, asemejando el envase a una cordillera nevada y minúscula. Esa imagen le parecía algo bello de un modo insólito. «Ahora el alcohol me parece bello». No creer en dios,Read more
A Luisa, mi madre. Siete de junio. El tiempo se para. La niña de ojos buenos ya no regará sus plantas. Son estas manos ciegas sin ti las que te idolatran cada día, cada minuto y cada vez que corro al teléfono para volver a escucharte. Silencio. Vacío de jazminesRead more
—¿Usted es actor, verdad? Miguel Santamaría asiente sin decir palabra y se gira con cierta brusquedad para abortar cualquier conato de conversación. La mujer parece desconcertada por un momento, luego hace un gesto despectivo con la mano, y reanuda su camino, mascullando entre dientes y arrastrando una enorme maleta por los atestados pasillos de laRead more
Tenía siete años cuando mi hermana Aurelia desapareció y casi no me acuerdo de sus pies. Rozaba la mayoría de edad y ya la había traído la policía a casa, por lo menos, cuatro veces. Mi madre lloraba mucho y mi padre le pegaba a las puertas, un día incluso rompió una ventana de unRead more