Poesía es una mesa de quirófano
sobre la que se extiende
lo que no curó el tiempo
ni los nuevos amores
poesía es un satélite enviado
allá donde la razón
detiene su camino
y dice soy humana
poesía es el marcapáginas
de la incertidumbre
el clavo que no quita los otros
la taxidermista de aquella primavera
poesía es el único vestido
con el que puedo
acercarme
a tu muerte.
Por Patricia Andrada.
Me encantó 🙂
Muchísimas gracias tocaya! Un abrazo 🙂
Afilado y acertado de principio a fin. ¡Precioso!
¡Qué bien que te guste Rosa! Me alegro muchísimo. Gracias por tus bellas palabras. Un abrazo!!!
Interesante y mentiroso título, potentes imágenes, tensión necesaria y sabor a derrota.Sí,me ha gustado. Aquí otra aproximación, tal vez de las más certeras : “La poesía es un diario escrito por un animal marino que vive en la tierra y que quiere volar por los aires”- Carl Sandburg
Qué genial leerte Carlos, muchísimas gracias. Un abrazo!