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Sí, fue contigo, Manolito; contigo empezó todo. Me piqué. Manolito es mi yo en el espejo, con el que discuto aunque no hable, con el que me lamento, con el que me alegro y el que me ayuda de vez en cuando a darle un giro a mi vida. Sólo él me llama Manolito. Bueno,Leer más

Aquel mismo día en que pudo sentir por primera vez la belleza del mundo que la rodeaba en su totalidad, fue que aprendió a escribir, dotando sus palabras de tonos anaranjados color desierto. Poco después, un día no muy lejano de aquel primero, comprobó cómo el dolor más profundo también podía expresarse con palabras hermosas,Leer más

La calma se me hacía sudor en la frente y bajo los ojos, con lo rabiosa que es esa sensación; el índice, autónomo, martilleaba sobre el cursor; los ojos, metidos a anarquistas, bailaban sambito frente a la pantalla. -En esta carpeta tiene que estar- le dije a Nicolás para tranquilizarme. -No te preocupes, Víctor, noLeer más

A María, por aquellos años Al medio día, las niñas se tumban al fresco de la casa del campo. Un puñado de arañas discuten en ese rincón del techo. El resto, aburrimiento blanco y olor a cloro en los ojos. Sobre la cama, cuidando obedientes las horas de digestión, con la memoria hambrienta recién estrenada,Leer más

«Ayer nos dormimos a las cinco», dijo mi amiga sonriendo. La miré con desconcierto. «Nos acostamos a medianoche. Estuviste contando cuentos cinco horas sin parar». Estábamos felices porque era la primera vez que todos los del barrio salíamos juntos hacia el este. Ver el mar azul, adivinarlo salado, la noche llena de estrellas, la arenaLeer más

– ¿Eres de alguna fe? – Soy escritor, así que creo en sentarme, cerrar los ojos y esperar lo mejor. Pero más allá de eso, en realidad no. Hank Moody, en Californication.   Lo que tengo con la escritura es algo parecido a un triángulo amoroso de pega, o a un trío que no funciona;Leer más

Por Siracusa Bravo Guerrero.Leer más

Buenos Aires  25/04/1945 Querido Allende, soy María Iribarne, aunque eso ya lo sabe ¿verdad, esposo? Y te descubro una buena nueva, seré o habré sido (quién sabe lo que el bueno de Hunter tardará en leerle esta misiva) asesinada por el pintor Juan Pablo Castel. Lo sé, como sé que la marea subirá de nuevoLeer más

Se empeñaron en ponerme guías, desde muy pronto. Como buenos hortelanos, mi padre y mi abuelo no podían consentir que la mejor de las semillas creciese torcida. Como un mantra, mi abuelo insistía, tenía que aprender un oficio. Yo, en lo de crearme un oficio, sólo encontraba un medio para obtener beneficio con el queLeer más

No siempre sucede, pero a veces sucede. Y como ocurre con toda desconocida, invisible, extraordinaria y azarosa combinación cósmica, la que ata la vida con la muerte también resulta caprichosa, impredecible, inevitable. Literaria. No, no siempre sucede, pero a veces, como si de una travesura de los dioses se tratara, te conviertes en fantasma. NoLeer más